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Ya no está..
La figura de mi padre se desvanece
con el último suspiro de la tarde.
Destellos descansan
dentro de una brizna
de sonidos que su oído creó
alimentó cada célula viviente
nutrió con las notas del universo
los recuerdos
de tantas mentes voraces.
Bebieron la savia de su energía
mientras en un espacio junto al aire
detuve la mirada atónita
para no olvidar la esencia
de su aroma a música.
A mi siempre presente
padre Tito Flandes,
mi maestro más amado.
Marcia Flandes
LA MANO DE NADIE
SOY..
No puedo negar lo que soy
un cúmulo de palabras
amontonadas en un rincón
del cuarto
con pensamientos raídos
por el tiempo quejumbroso.
Una estancia con desaciertos
buscando los momentos extraviados
en alguna calle
sin peatones ni pasos.
Soy la sílaba extraída sin anestesia
que yace boca arriba
mirando el universo
esperando el viaje
hacia algún planeta
con argumentos razonables
que justifiquen el sentido
de cada palabra que emana
a borbotones del fondo
de mi conciencia.
Soy un vacío entre dos frases
que espera ser envuelto
en la mortaja final
de nichos que escuchan
los pensamientos acumulados
tras décadas de susurros maltrechos
por el tiempo filoso que va cortando
los sueños para dejar al desnudo
la cicatrizada realidad inminente
hasta ser un trofeo envuelto en harapos.
A veces me confundo
entre los jirones andrajosos
pensando sin remedio
todo lo que falta por seguir
hasta cuándo he de continuar
respirando las amargas visiones
que circundan este minúsculo ser.
Soy la voz que perdura
impenetrable en la coraza
de los recuerdos
atrapados y fundidos
que construyo
cada instante en esta
permanente rotación.
LA MANO DE NADIE.
MARCIA FLANDES.
Lo absoluto está envuelto en el silencio,
lugar siniestro que devora todas las palabras.
LA MANO DE NADIE.
CASI AL BORDE.
Todas las horas desahuciadas se acongojan al partir,
sin retorno por estados irracionales.
No cuentan los momentos estacionarios
porque están comprimidos ocupando un espacio que nadie ve.
Si estamos despiertos creemos en lo que sucede,
y cuando soñamos, en realidad algo acontece.
Si ya dejó de ser lo que antes era, entonces qué tenemos.
Nada más que un fabuloso minuto después de tan espléndidas horas.
El movimiento, la quietud, el ocio, la espera,
la marcha acelerada o el desespero cubren lo necesario,
hasta quedarnos a dormir como seres incautos en la minúscula forma.
Sabemos el destino de cada acto, de cada intención.
Llevo más de un tiempo descifrando misterios
y creo haber estado unos segundos en otra dimensión.
Quienes están conmigo ahora;
las imágenes petrificadas en la pared de mi nostalgia.
Lo absoluto está envuelto en el silencio,
lugar siniestro que devora todas las palabras.
Conozco tanto esos dominios y los veo a cada instante.
Entonces, dónde pernoctan los argumentos
que nos conducen a todos los lugares.
Creamos, inventamos situaciones
que nos pueden demandar la vida entera,
pero, con qué afán?
Es tan simple complicar todo
y es tan difícil retroceder.
miércoles-16-julio-2008-M. Día, 12 hrs.LA MANO DE NADIE.
Mi sagrado y venerado padre, para mi ya es el mejor y el más sacrificado, abnegado padre.
Lo recuerdo como trataba de cumplir el rol de madre cuando mi mamá estaba hospitalizada y nosotros los 5 hijos pequeños estábamos bajo su cuidado, tratándo de cocinarnos, sin saber cómo hacerlo, nos preguntaba: "cómo lo hacía la mamá?", nos preparó un puré accidentado, se le cayó la olla con todo su contenido, pero no se amargó, continuó intentándolo hasta conseguir alimentarnos.
Mi padre como músico, hijo único nunca fue preparado para asumir otra clase de trabajo.
Siempre lo vi sumiso trabajando, esforzándose por darnos la mejor educación, alimentación, vestimenta, regalos navideños, celebraciones de cumpleaños, recreación y valores éticos morales, respeto por los demás, guía espiritual más que religiosa, nos enseñó el amor a Dios como algo sagrado, por eso venero a mi padre, porque se encargó de entregarnos la esencia de las cosas más que la forma.
Este ejercicio de reconocer y recordar a mi sagrado padre es importante, para de alguna manera, resaltar sus virtudes, sus cualidades que hicieron de mi mundo infantil, adolescente y joven, un lugar acogedor, protector, de armonía y la mejor herencia su entrega como padre a sus 5 hijos, a mi madre, su madre, la familia de mi madre.
Su corazón siempre dispuesto a recibir en su humilde morada a un tío, que vivió bajo nuestro techo por muchos años dependiendo económicamente totalmente de mi padre, después dos tías y su suegra, allegadas por algunos meses.
En el hogar de mi padre se refugiaron mis dos abuelas, materna y paterna. También acogió a su primera nuera y sus 5 nietos durante años, todos nacieron y se criaron en el seno paterno, la nuera y el hijo no trabajaron durante ese tiempo por estar estudiando.
Mi padre pagó 10 años de universidad a su hijo mayor que estudiaba en Temuco, mientras nosotros viviamos en Concepión. El sacrificio de mi sagrado padre era cada día y cada noche, trabajaba en clubes nocturnos como pianista camino a Santa Juana y desde ahí se tenía que trasladar a pie hasta Barrio Norte, eran horas de caminata, cruzando el puente viejo de San Pedro, donde fue asaltado muchas veces por criminales que lo despojaban de su ropa, de su sueldo y casi de su vida.
Caminaba por calles oscuras como Tucapel donde también fue asaltado y quedó mal herido muchas veces.
Trabajó hasta los 80 años sus últimos días en Chiquicamata y Calama, ayudando económicamente a sus hijos.
Vino a morir a Concepción donde sus restos adoloridos descansan en el cementerio número 2 de Higueras, en una tumba pobre de tierra sin una bóveda o nicho o mausoleo. Cuando mi madre murió el 2005 en Chuquicamata, él se encargó que estuviera en un digno lugar en el cementerio de Chuquicamata en un nicho como ella quería.
Ahora los restos de mi padre están en un lugar feo, indigno para él que en vida lo dió todo.
Hoy se cumple un año, seis meses, de la triste y eterna partida de mi maestro, mi padre un tesoro único. Entregó alegría con su música, principios humanos bondadosos con humildad, soportó los sacrificios sin reclamar jamás.
Me duele el alma no poder entregarle, por lo menos un lugar decente como descanso eterno, un altar a mi papito.
Comparto con orgullo ser su hija, esta historia de mi amadísimo papá. Un gran músico anónimo para Chile, pero muy conocido en los lugares donde tocó su piano. Tito Flandes, el maestro, como siempre le decían.
.Oh mi papá, tan bueno fuiste para mí,
oh mi papá, yo te recuerdo así;
oh mi papá, tan bueno fuiste para mí,
oh mi papá, yo te recuerdo así.
Oh mi papá, con tu sonrisa tan cordial
oh mi papá, más lindo era el hogar
y cuando yo iba en tus brazos a llorar
mis lágrimas en risas convertías;
oh mi papá, yo siempre así repetiré
oh mi papa, jamás te olvidaré.
Y cuando yo iba en tus brazos a llorar
mis lágrimas en risas convertías.
Oh mi papá, oh mi papá,
jamás te olvidaré,
oh mi papá, oh mi papá,
jamás te olvidaré..
https://m.youtube.com/watch?v=t4dgnw7Ez6o
2:36
OH MI PAPA.
Mario Infante
https://m.youtube.com/watch?v=aIi_50exdbQ
